Se me está pudriendo
el suelo
de no pisarlo,
se me está quemando
la piel
de no besarla;
el grifo del lavabo
sigue goteando,
acabara por inundar
tu casa
y a tu familia…
Inerte diván
sobre las copas de los árboles,
respirando toda la arena que se me ofrece
(Qué tal tu día
con la cabeza agachada de tanto carisma,
qué tal tu noche
con las rodillas acolchadas
de tanto rechazo);
inerte diván
bajo los gritos del río,
tragando todas las ranas
que se me ofrecen
(qué tal tu vida
con la columna retorcida
de buscarte la cola del vestido,
qué tal tu sueño
con los colmillos asfixiados
de pegar etiquetas y etiquetas y etiquetas….).
Se me esta acartonando
la lengua
de morderla tanto,
de cortar laureles
con los ojos,
se me esta desinflando
el coraje
de no masturbarme;
el grifo del lavabo
sigue goteando,
y goteando
y goteando
y goteando
acabara por inundar
mi casa
y a mi familia.
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